Morre o escritor e humorista brasileiro Millôr Fernandes

O escritor e humorista brasileiro Millôr Fernandes, criador de um célebre jornal que criticou com ironia a ditadura, morreu aos 88 anos no Rio de Janeiro, informou nesta quarta-feira sua família.

Autor de cerca de 40 romances, obras de teatro, letras de músicas e livros de poesia, Millôr sofreu derrame na noite de terça-feira em seu apartamento. Após o velório, seu corpo será cremado nesta quinta-feira.

O escritor foi um dos fundadores de 'O Pasquim', uma revista humorística e satírica criada em 1968 que usando a ironia conseguiu burlar a censura e criticar o regime militar que imperou no Brasil entre 1964 e 1985.

Millôr Fernandes começou no jornalismo em 1938 com uma coluna na revista 'A Cigarra' que assinava com o pseudônimo Vão Gogo, nome que utilizou durante décadas em diversas publicações, entre elas na revista 'O Cruzeiro', uma das principais brasileiras dos anos 40 e 50.

Posterior a isso, colaborou com importantes veículos, como o 'Jornal do Brasil' e a revista 'Veja'. De sua produção literária sobressaíram obras teatrais, mas também inúmeros contos, fábulas, poesias e romances.

Ele também foi tradutor de obras de William Shakespeare e ainda adaptou para o português textos de Molière, Bertold Brecht, Tennessee Williams, Mario Vargas Llosa, Augusto Monterroso e Darío Fo.

O humorista era conhecido pelo grande público brasileiro por suas frases criativas, que muitas vezes escrevia no formato de haiku (forma poética de origem japonesa) e de quadrinhos, que foram publicados em inúmeros jornais e revistas de todo o país.

Aos 17 anos, o escritor já demonstrava sua ironia inata, ele adotou o nome de Millôr, grafia errada com qual foi registrado. Seus pais queriam batizá-lo quando nasceu em 1923 como Milton. EFE

http://noticias.br.msn.com/artigo.aspx?cp-documentid=33060489

A alegria da escrita

Para onde corre essa corça escrita pelo bosque escrito?

Vou beber da água escrita

que lhe copie o focinho como papel-carbono?

Por que ergue a cabeça, será que ouve algo?

Apoiada sobre as quatro patas emprestadas da verdade

sob meus dedos apura o ouvido.

Silêncio–também essa palavra ressoa pelo papel

e afasta

os ramos que a palavra bosque originou (…)

as frases acossantes,

perante as quais não haverá saída (…)

Outras leis, preto no branco aqui vigoram.

Um pestanejar vai durar quanto eu quiser (…)

Existe então um mundo assim

sobre o qual exerço um destino independente?

Um tempo que enlaço com correntes de signos?

Uma existência perene por meu comando?

A alegria da escrita.

O poder de preservar.

A vingança da mão mortal.

(Wislawa Szymborska)

FRÁGIL MULHER

(Vanda de freitas bezerra)

Coração de mulher, sangrado,
foi alvo de emoções desgovernadas
na triagem rumo ao espaço
da boca do túnel do medo,
que vomita a confusão de sua mente confundida
pelas controvérsias do amor.

Tramita sem rumo, as alamedas
de seus pensamentos desconexos,
que traz os reflexos
do porto inseguro
em que mora seu amor inocente,
mas, que lhe causa dor.

Os olhos da alma
de mulher insegura,
espelham miríades de ilusões
sufocadas pelo machismo
do homem que habita
nesse mundo de gente,
que as barreiras da vida
não conseguem transpor.

A cabeça não comporta
o fluxo de idéias que atormenta
o demônio que se tem dentro de si, e,
sem prever conseqüências,
solta-o, rumo ao desconhecido,
que, desinibido desata as
amarras da ignorância,
depois volta-se ferida, vencida,
por ser tão errante no amor.

Corpo de mulher...
Frágil ave de rapina
dos ares, dos mares,
de toda beleza, enfim...
Quer devastar também
o coração do homem
dos teus sonhos de amor,
mesmo que se faça presa premida
nos braços da dor.

RECOMEÇAR

dandinha21 em 11/01/2010

O Retrato de uma Mulher

Vou pintar uma tela
Com cores inimagináveis
Cores do tempo
Cores de mulher.

Proferir
Entre linhas e traços
O retrato de uma mulher.
Mulher comum
Mulher como poucas
Que passaria despercebida pela História
Simplesmente pelo fato
De ser mulher.

Talvez seja vertigem
A imagem que trago dessa mulher.
Talvez seja apenas uma canção
Um sorriso de poeta.

Um poeta a descreveria
Como Deusa
Flor de Outrora
Mulher de fato.
Atrevo apenas a descrevê-la
Como SENHORA.
Pois apesar da rijeza da vida
Permanece Senhora.
Guardando consigo
Suas mazelas
Ressurgindo sempre
Soberana.

Quem sabe
O que se escondem
Em tão belos olhos
Lágrimas
Dores
Segredos sussurrados ao vento
Vida e morte
Tantos percalços...
E ainda sim se faz
Senhora.


Faz-se Mãe
Pela imensidão do seu amor.
Quem sabe se sua História
Não comoveria o ser mais rude
Pois perante ela
Todas as dores se apagam.
Tantos naufrágios,
Tantos náufragos!

Quem sabe como traduzi-la
Como parte do mundo
Parte de mim
Parte de ti.

Vou pintar uma tela...
Recriar
O Retrato de uma Mulher.

A vida na hora

(…) Despreparada para a honra de viver,

mal posso manter o ritmo que a peça impõe.

Improviso embora me repugne a improvisação.

Tropeço a cada passo no desconhecimento das coisas.

Meu jeito de ser cheira a província.

Meus instintos são amadorismo.

O pavor do palco , me explicando, é tanto mais humihante.

As circunstâncias atenuantes me parecem cruéis.

Nao dá para retirar as palavras e os reflexos,

inacabada a contagem das estrelas,

o caráter como o casaco às pressas abotoado–

eis os efeitos deploráveis desta urgência.

Se eu pudesse ao menos praticar uma quarta-feira antes

ou ao menos repetir uma quinta-feira outra vez!

Mas já se avizinha a sexta com um roteiro que não conheço.

Isso é justo–pergunto

(com a voz rouca

porque nem sequer me foi dado pigarrear nos bastidores) (…)

E o que quer que eu faça,

vai se transformar para sempre naquilo que fiz.

(Wislawa Szymborska)

“As três palavras mais estranhas”

“Quando pronuncio a palavra FUTURO

a primeira sílaba já se perde no passado.

Quando pronuncio a palavra SILÊNCIO

suprimo-o.

Quando pronuncio a palavra NADA

crio algo que não cabe em nenhum ser”.

(Wislawa Szymborska)